Wie ich den Tangokünstler Guillermo Alio in Buenos Aires traf

Buenos Aires

Wie ich den Tango suchte und den Künstler Guillermo Alio  traf

„Schon beim Anflug, als aus der tiefen Schwärze der Nacht, die blinkenden Lichter zahlreich wie Sterne unter uns auftauchten, verzauberte mich der Anblick dieser einzigartigen Stadt, die sich unter uns ausbreitete wie der Nachthimmel, der sich in ihr zu spiegeln schien.“  *

So beginnt meine  Geschichte „El Sexo de la Musica“,  (Das Geschlecht der Musik) aus „Junibrücken“  die ich inspiriert von meiner ersten Reise nach Lateinamerika schrieb.

Doch es gab einen guten Grund, dieses Viertel zu wählen.  

Unser Hotel, „Mansion Dandi Royal Tango Hotel“, ist schon ein spezieller Ort, gewiss.

Jedes Zimmer schmückt ein großes Wandgemälde, das eine Szene aus der Belle Epoche ziert. Der Frühstücksraum erinnert an ein Tanzcafé mit großen Spiegeln und kleinen Tischen.

Abends kann man Tangostunden bei erfahrenen Tangolehrern nehmen, die geduldig und sympathisch, unser vergebliches Bemühen verbessern. In einem kleinen Tangocafé, im Parterre des Hotels,  das sich während sich drei Lehrer um uns bemühen, langsam mit Gästen füllt, wird uns ein Zuviel an Aufmerksamkeit geschenkt. Aber wir sind mittendrin. Unter Argentiniern, unter Portenos, unter Menschen, die den Tango lieben.  Junge, Erfahrene, Kinder. Unsere eigenen meistern die Schritte mühelos. In großen Spiegeln sehen wir den Tango.

„Diese Musik, ein Tango, unverkennbar, berauschend, eisern, wie das Geländer, nachgiebig, wie Holz.“*

Hier scheint er lebendig zu sein. Doch das reicht mir nicht, schließlich ist hier der Name Programm.

Sein ausdrucksstarkes Gesicht könnte in einem Film mitspielen. Wir würden ihm jede Rolle abnehmen. Suchten uns erst einmal eine leckere Torte aus. Geschmack, den ich nicht vergesse hatte. Immer noch diese Süße, immer noch das alte, dunkle  Holz, die verblichene Pracht.

Wir setzten uns und wurden von „unserem“ Kellner bedient, der in seiner Würde beeindruckte. Im Gespräch erfuhren wir, dass er auch vor zwanzig Jahren schon in diesem Café bedient hatte. Vielleicht uns?

Wir begannen zu schauen, mit Leuten zu quatschen, tranken unseren Kaffee, genossen die Atmosphäre. Die Musik, natürlich ein Tango. In einer Ecke eine Tangolehrerein, die einem jungen Paar die ersten Schritte zeigte.

Links die Damen, mit Fächern und stolzem Blick bewaffnet, rechts die Herren, in der Unterzahl und stets um Ausgeglichenheit bemüht. Man forderte auf, man tanzte, ein neues Lied begann, aber man blieb noch stehen, unterhielt sich ein paar höfliche Sekunden lang, wurde zum Platz geleitet und das Spiel begann von neuem.

Während draußen der Regen aus einem trüben Himmel herab prasselte, war hier das Licht warm und der Kaffee heiß. Die Kellner waren freundlich, die Gäste kultiviert. Und ich konnte lesen. In Gesten, Gesichtern, Blicken, Berührungen. Ritual und Höflichkeit, Großzügigkeit und Tradition. Galanterie und große Kunst. All das war der Tango und noch viel mehr. Ich sah andere Dinge, als vor zwei Jahrzehnten, oder ich sah mehr. Eines hatte sich nicht verändert, ich war komplett verzaubert.

Der Tango war lebendig und atmete.

„Die Musik ist leicht und doch schwingt schon ein harter Ton in ihr. Doch den hört keiner außer mir. Die glänzenden Gesichter leuchten, die Schuhe sind poliert, klappern im Takt des Tanzes, der ihr Leben war. Und man könnte sagen, wer den Tango tanzt, ist selber schuld.

Wir trudelten weiter durch die Stadt. Besuchten, Museen und Kirchen, Straßen und Plätze.

Die Casa Rosada, darf nicht fehlen, wenn man Buenos Aires besucht.

„Die Avenidas, breit wie Flüsse, die das Blut des Lebens durch diese Stadt trieben wie pulsierende Adern, die weinenden Mütter, die niemals aufgeben würden, nach den in der Diktatur verschwundenen Söhnen und Töchtern zu fragen, zu mahnen. Die korrupten Politiker, große Oper, kleinliches Theater, das Vergessen, das Erinnern, alles war hier.“*

Die Casa Rosada ist immer noch ein Ort des Erinnern und des Protestes. Aber auch Treffpunkt für Reisende. Und da ist ja auch das obligatorische Tango tanzende Paar.

Die abendlichen Straßen von Buenos Aires waren in einem warmen Licht gebadet. In unserem Hotel gingen wir an dem Mosaik mit den Tänzern vorbei, die schmale Treppe hinauf, in unser Zimmer. Die großen schweren Läden ließen sich nur schwer öffnen, aber dann blickte ich auf eine Straße, in der die alten Häuser mit Graffiti bemalt, die Menschen in feierabendlicher Eile waren. Wir waren mitten drin.

Grün waren die Hänge, die sich zur Stadt hin ergossen. Der Regenwald streckte seine Finger nach  uns aus. Vogelgezwitscher, Hundegebell, Schmetterlingsflügelschläge, Affengeflüster, übertönten die Musik der Nacht, die aus den Fenstern der Favellas in den Regen und den Sturm strömte, der bald nach unserer Ankunft einsetzte. Das Zimmer, in dem wir schliefen,  war mit alten, schweren Möbeln bestückt und Madonnenbildern, Heiligenfiguren geschmückt. Die schweren Holzrahmen der Fenster klapperten beängstigend laut im Wind.

Eine eigentümliche Stimmung war dort draußen unter uns, wo sich die Stadt ausbreitete. Wir waren hier oben von schweren Riegeln geschützt und den großen Hunden und den hohen Zäunen, die jeder, der bei Verstand ist anschafft, hier in Santa Theresa, einem Künstlerviertel, in Rio.

Da lagen all die Wunder Brasiliens noch vor uns, der Pantanal und seine reichhaltige Tierwelt, wo wir auf dem Rücken von wirklich braven Pferden oder auf dem Urwaldfluss Kaimane, Ameisenbären und Affen, Gürteltiere und Tucane in ihrer natürlichen Umgebung beobachten konnten.

Oder Bonito und seine glasklaren Flüsse, wo wir eingetaucht sind in eine Welt aus Farnen und Fischschwärmen, uns in dem 23 Grad warmen Wasser treiben ließen, während der Wald an uns vorüber zog. Oder Aras in ihrem abendlichen Geplauder vertieft in ihre Salzlecke zurück kehren sahen. Angras und das blaue Meer, auf dem wir segeln durften mit einem alten Seebären und seinem deutschen Dackel Otto während er uns an seinem reichen Schatz an Abenteuergeschichten  teilhaben ließ und schließlich die Iguazu- Wasserfälle, die einem den Atem rauben, wenn man mitten in ihnen drin steht und das Wasser von oben und unten und den Seiten auf einen einströmt und all die Flüsse, die braunen Fluten donnernd sich vereinigen und in die Tiefe stürzen. Flüsse, die aus dem Urwald kommen und den Urwald mit sich tragen und in einen rein füllen, wenn man die Arme ausbreitet.

Abschließend mit unserem alten Freund Sergio eine Woche durch die Anden gereist waren, um hier in Buenos Aires zu landen auf der Suche nach dem Tango.

Das nimmt man alles mit und bastelt sich seinen eigenen Tanz. Aus all dem Erlebten und Gesehenen.

Was kann uns ein Tanz verraten über ein Land und sein Gemüt?

Was kann er uns verraten über uns selber?

Was würde mir Buenos Aires noch über den Tango verraten? Wir hatten nur noch einen Tag. Was kann man da schon erwarten? Alles!